Domingo, Dia dos Pais. Mais um dia em que ela não vira seu pai. Não que ele estivesse morto: estava bem vivo, sempre se viam, mas não moravam na mesma casa. Ela já havia se acostumado há ausência dele: já haviam se passado mais de quinze anos do divórcio dos pais, mas ainda assim ela sentia falta dele. Aliás, ela sempre sentiria saudades dele, mesmo que estivessem lado a lado, pois ele raramente parecia estar presente - embora ela soubesse que ele era louco pela filha, amava-a mais do que amava a qualquer coisa ou pessoa no mundo, sem exceção alguma. Mas doía-lhe. Ela só queria vê-lo, abraçá-lo e perceber que ele estaria sempre ali. Mas não fora assim, não naquele domingo de dia dos pais. O presente teria que esperar mais uns dias para ser entregue. Ela tinha tudo o que queria, menos a presença verdadeira do seu pai. Ela não reclamava, sabia que ele se esforçava, que faria qualquer coisa para ela. No entanto, ela só queria um abraço. Não teve nem um olhar, apenas um telefonema. Ah, como ela desejava gritar para o mundo que precisava da presença dele. O pai não sabia, mas ela não queria todos os presentes que pedia; queria apenas atenção, um diálogo aberto. Queria que ele deixasse o trabalho por um dia para estar com ela, para ouvir sobre seus sonhos e loucuras, para apreciar o céu e sentir a brisa batendo no rosto, ao lado dele, em completa paz. Ele sempre fizera tudo por ela, mas naquela domingo não se esforçou para ter um tempinho para ela - a única coisa que ela desejava.
Naquele ano, havia perdido o Dia das Mães também, mas esse ela entendia: ela estava estudando em outra cidade, longe de casa, mas pelo menos conversara longamente com sua mãe aquele dia, ainda que fosse por telefone. Mas o pai, não: por sorte ela pudera voltar pra casa um dia antes, e estava ansiosa para estar com seu pai num dia tão especial, mas ele não a fora ver, nem por um minuto. Nem um minuto com ele. Mais uma cicatriz em seu delicado coração - uma cicatriz que se juntaria às muitas já existentes.
